Spätsommer, dieses Gespür

von Abschied voraus.

Hinter dir fällt schon die Tür

ins beschattete Haus.

Wind, der die Weite durchmisst:

deine Wege von morgen.

Was du verloren hast, ist

aufs neue zu borgen.

Bis der Herbststurm erwacht,

magst du noch draussen zelten,

die Schüsse während der Nacht

brauchen nicht dir zu gelten.

Fuchsfallen, im Acker getarnt,

findest du blind.

Erst wenn der Häher dich warnt,

weisst du: die Treibjagd beginnt.

[Dagmar Nick]