Ich zähle die Regentropfen an den Zweigen,

sie glänzen, aber sie fallen nicht,

schimmernde Schnüre von Tropfen

an den kahlen Zweigen.

Die Wiese sieht mich an

mit großen Augen aus Wasser.

Die goldgrünen Weidenkätzchen

haben ein triefendes Fell.

Keine Biene besucht sie.

Ich will sie einladen

sich an meinem Ofen zu trocknen.

Ich sitze auf einem Berg

und habe alles,

das Dach und die Wände,

das Bett und den Tisch,

den heißen Regen im Badezimmer

und den Ofen mit löwenfarbener Mähne,

der atmet wie ein Tier

oder ein Mitmensch.

Und die Postfrau

die den Brief bringen würde

auf meinen Berg.

Aber die Weidenkätzchen

treten nicht ein

und der Brief kommt nicht,

denn die Regentropfen

wollen sich nicht zählen lassen.

(Hilde Domin)