Diesen Himmel schenke ich dir.

Er ist nicht mehr neu.

Ich habe ihn öfters gebraucht,

besonders das Blaue: Du siehst

die Spuren am Einband.

Vom Abendrot sind die Ränder

zurückgeblieben, und der Regen,

du weisst, hat einige Seiten

ganz ausgeblichen. Manchmal

war auch die Sonne zu grell,

da sind mir Blätter vergilbt,

und der Nachtsturm riss eine Seite ein,

damals, da war ich nicht bei dir.

Die Sterne haben Löcher gesengt,

ich habe nicht aufgepasst, der Mond

hat die Wolken unachtsam verschoben,

das sind die Flecken im Dunkel.

Er ist nicht mehr neu, mein Himmel,

es ist nicht leicht, ihn zu lesen.

Aber die Ränder, die Risse, die Spuren

gehören mir, das verblichene Blau,

und ich schenke ihn dir, diesen Himmel.

(Kay Hoff)