Die Traube ist reif, das Feld gepflügt.
Von den Wolken löst sich der Berg.
Auf die staubigen Sommerspiegel
ist der Schatten gefallen,
Zwischen den unsichtbaren Fingern
ist ihr Licht klar
und fern.
Mit den Schwalben zieht
die letzte Mühe.
(Giuseppe Ungaretti)
